O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só as que ele não têm.

E assim nas calhas da roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de cordas
Que se chama coração.