por Célio Simões (*)
Mas confesso que certa vez fui apanhado de surpresa.
O e-mail chegou da paulicéia, onde mora Valdeci Matos, com solicitação para que eu “e minha equipe” contássemos a história de seus pais, Waldir Marinho de Matos e Antônia dos Santos Matos, ambos obidenses, octogenários, lúcidos como merecem as pessoas produtivas, ainda morando às margens do Lago Pauxis, no fundo do vale que separa a cidade da Serra da Escama.
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É, portanto, gente do presente, felizmente ainda entre nós.
Acrescentou a missivista que o casal teve 15 filhos (9 homens e 6 mulheres) com o prenome iniciando com a letra V ou W. Deles me lembro do Warly, que ainda fez o favor de ampliar os iniciados com V, consorciando-se com Valda, amiga das minhas irmãs, Edna em especial. O clã explodiu em netos, bisnetos, tataranetos, noras, genros, que dificilmente driblariam a regra proibitiva do nepotismo se trabalhassem na mesma repartição, tão vinculados estão pelo parentesco consangüíneo ou por afinidade.
Devo dizer, entretanto, que na minha despretensiosa atividade de aprendiz de cronista, não trabalho em equipe. Só eu, meu computador que já sofre de piema e o que a memória consegue guardar. Porém cada crônica publicada, na verdade é um excelente pretexto para lembrar o universo da infância passada às margens do Amazonas, recriando um pouco o reino em que fui feliz.
Entendo que à família e não a outrem, cabe registrar a vida de seus antepassados. Mas sobre seu Waldir, não me furtarei a esta abordagem, por uma situação atípica que nos aproximou, mas poderia ter-nos definitivamente afastado.
Durante uma semana de Julho/2008 em Óbidos, na véspera do meu retorno a Belém, passou próximo onde eu estava sentado no Cliper de Sant’Ana um senhor de provecta idade, acompanhado de outras pessoas, todas em via de se retirar do local, vitimados pela infernal barulheira da banda cujo cantor berrava em desespero a modo que ferrado de arraia ou mordido por formiga tracuá. Eu, Fátima e Sérgio, respectivamente minha mulher e meu filho, ficamos olhando o grupo deslocar-se à nossa frente.
– Conheces? Perguntou Aldinha, sentada ao meu lado.
Apurei a vista e aos poucos a memória recuou no tempo para lembrar daquele sujeito forte que percorria a cidade, diminuta à época, com a missão modesta porém digna de deixá-la limpinha, tarefa facilitada pela caçamba da Prefeitura dirigida pelo Maia, que recolhia o lixo para lançá-lo sem preocupações ambientais no covão onde atualmente encontra-se o prédio abandonado da antiga agência do BANPARÁ, vizinho aos Correios.
Passou por nós, com o alheamento ditado pela idade. Porém recordo com nitidez onde morava sua família, mesmo porque, a cada passagem do pelotão do Tiro de Guerra em frente à nossa casa, baionetas caladas no fuste dos fuzis Mauser 1908, brincando de soldado eu ia atrás pela Travessa Dr. Machado, dobrava à direita da residência do Aurélio Filizzola, dava uma espiada nas máquinas da Serraria Obidense, tomava um banho refrescante na torneira pública que o prefeito Raymundo da Costa Chaves mandou implantar no portão da casa do velho Braz Sarubi, oportunidade em que o Sargento Orlando Souza comandava: Alto! Os militares, em fila indiana, atravessavam a ponte de madeira demandando a Serra da Escama para os exercícios de tiro.
Tudo isso bem na ilharga da casa que seu Waldir morava – e ainda mora – às margens do Laguinho, sujeita as enchentes anuais que ainda o obrigam a estivar a casa e operar milagres para salvar a criação miúda, driblando cobras e poraquês.
Fico imaginando o que seu Waldir passou com a família na cheia de 1953, a maior do Baixo Amazonas. Eu tinha cinco anos. Finzinho do mês de Abril o rio se comportava civilizadamente, com muito pasto para o gado nas várzeas altas, como era nossa fazenda, a “Capela”. Os adultos especulavam, opinando como seria naquele ano. Velho Gregório, negro, alto, inteligente e já entrado em anos, tinha duas profissões: curador de cobra e conhecedor das enchentes pela observação que fazia do céu à noite.
Sua previsão foi sinistra: – “Francisco, falou pro meu pai, pela altura das sete estrelas e das Três Marias, a cheia vai ser enorme”.
Dito e feito. De repente, veio uma chuvinha fina numa tarde de sábado, virou um temporal com muito relâmpago à noite e dias depois o Amazonas tinha subido mais de trinta centímetros. As canoas passaram a ser amarradas nas árvores próximas a casa, pois as pontes foram arrastadas pela correnteza forte.
Quanto mais chovia, mais a água subia, vinda não se sabe de onde, fazendo desaparecer as várzeas baixas e os tesos; as marombas se tornaram inúteis, porque o gado não tinha pasto para alimentação; morria a cada dia que passava e o trabalho dos vaqueiros passou a ser jogar as carcaças na maré, para deleite dos urubus. Por esse motivo, passei a vê-los com aversão. Ninguém tinha terra firme para salvar o rebanho.
Fugimos para a cidade na “Diacuí”, nosso barco movido a motor de popa, com o que conseguimos juntar. Pasmo, encontrei água para além dos limites do matadouro, pois o Laguinho também havia transbordado. Sabe Deus como se viraram os moradores das proximidades. Nem se falava, por inexistir, no Corpo de Bombeiros para resgatar quem quer que seja. Um cenário de estarrecer.
Conta Valdeci que seu Waldir luta até hoje contra as enchentes, posto que ainda moureja às margens do Lago Pauxis. O Laguinho sofre o influxo das águas do maior rio do planeta e isto continuará ocorrendo até que outro local possa abrigá-lo condignamente. Desse flagelo só escapam os felizes proprietários de imóveis da parte mais alta da colina, onde nunca serão molestados por qualquer tipo de cheia. Porém o mais comovente é que seu Waldir sofre, mas não se curva a essa desdita.
Em vez de reprochar a má escolha do endereço, festeja a vasta prole da qual é o patriarca incontestável e não desiste de sua especial predileção, aquela que lhe propicia invulgar deleite – a quadra momesca – confeccionando com extremo talento as máscaras moldadas em barro que fazem a fama do “Mascarado Fobó” e em muito contribui para a divulgação do carnaval obidense, a cada ano mais famoso em todo o Estado.
A Prefeitura ou a Câmara bem poderiam distingui-lo com um título honorífico, que ele indubitavelmente merece pelo seu contributo à cultura popular e a reconhecida dimensão da sua criatividade como artesão nato, como também o foram Mário Prata e Antonio Fernandes, todos carnavalescos e folcloristas.
Como ninguém se mexeu, tomei eu essa iniciativa condecorando-os com a Medalha Cidade Presépio, a mais alta distinção do Silogeu literário obidense, quando fui seu presidente.
Quando indagado se o reconhecia, naquela noite no Cliper, veio à tona a quase tragédia que ia acontecendo por minha exclusiva culpa, tendo como vítima seu Waldir e sua casa. Por pouco não aconteceu o pior. É que em determinada época, a pedido de minha mãe, passei a combater com prazer e sem trégua, numa velada desforra, os urubus que pousavam na cerca de pau-a-pique do quintal e roubavam nossa carne, cada vez que Eulália se descuidava.
A mesma linha de nylon com que eu fisgava as piracatingas no cais do porto, também com isca de carne servia para capturar a urubuzada, massacrados logo depois por uma certeira chuva de paus e pedras lançados por mim e pelo Neolino, serviçal da minha avó, caboclo do Matá, comunidade quilombola cheia de crendices, perdida nos confins da Amazônia. Era meu inseparável parceiro de aventuras. Um dia, me veio com essa conversa fiada e esquisita, no seu linguajar matuto e estropiado:
– Célio, lá no Matá, quando morre pessoa da família os parente leva oito dia sem ir pra roça, porque se for alguém, a mandioca apudrece tudinha!
– E eu com isso? Ninguém morreu na minha família e não tem mandioca aqui no quintal…
– Já te dissero que no Matá a batata-duce e o cará cresce pra burro quando prantado por macho de saco grande? Mas grande por natureza, por duença num vale…
– Escuta aqui cara, tu tá a fim de matar urubu ou de fazer concurso de saco?
– É isso que quero dizê. Tu sabia também que lá num pode matá urubu?
– Qual o motivo? Apodrece a mandioca ou cresce o saco de alguém, redargüi com impaciência.
– Num fica mangando. Quem mata vira panema, dá azar, a praga dura pro resto da vida!
– Ah é? E eu vou fazer o que com esses f.d.p…? Deixar que roubem nossa carne? Já não basta o que comeram na enchente de 1953 lá na fazenda?
– Nós resolve isso. Vamu pegá os bicho, tucá fogo no rabo deles e soltá. Eles “avoa” e vai morrer longe daqui. Faz de conta que nem fomu nós. Aí a pissica num pega!
Tentamos e quase dá besteira. O próximo abutre capturado foi imobilizado com um paneiro sem as folhas de arumã. De uma lamparina veio o querosene com o qual embebemos as penas do rabo do pobre animal.
Aquela bomba incendiária subiu aos céus tipo a Apolo XI e apavorados, vimos que tomou o rumo do Laguinho, passando por cima dos quintais, no rumo da casa do seu Waldir, cuja combustão seria instantânea, porque coberta de palha. Disparamos na carreira para fazer o que fosse possível para evitar a tragédia, avisar as famílias, enfim. Com o fogo se espalhando, o bicho voava adoidado nos estertores da morte e nós dois correndo aqui embaixo, aos gritos, avisando que aquela tocha ardente cairia a qualquer momento.
Tupã estava de plantão. O bólido, próximo do fim, passou chispando sobre a serraria, tirou um fino da casa do seu Waldir e mergulhou morto quase dentro de uma canoa que flutuava na iridescente superfície do lago. Para nosso alívio, foi uma lição duramente assimilada por aqueles dois moleques que diariamente aprontavam, sem se importar com as conseqüências. Ficou o remorso da crueldade.
Falta Valdeci contar aos seus filhos e demais netos, se ainda não o fez, sobre o ancestral estimado, trabalhador e probo que eles têm, mesmo porque, sabendo da história do urubu em chamas, vendo nossas pernas feridas nas limoranas que floresciam do Laguinho, fez vista grossa e não nos delatou à autoridade paterna, num gesto que revela toda a generosidade de seu espírito.
Neolino, meu parceiro do Matá, sumiu nos desvãos de Manaus. Fiz o trajeto diametralmente oposto e me fixei em Belém e aqui estou para testemunhar a pessoa ímpar que faz a felicidade da multidão que, movida à maisena e outros produtos mais indigestos, se acotovela na Praça Centenário comemorando anualmente o carnaval com as máscaras confeccionadas pelo dedicado artesão.
Sobre sua profícua existência eu diria sobre seu Waldir, parodiando o filósofo: “Se todos os seus esforços forem vistos com indiferença, não desanime, porque também o sol ao nascer, dá um espetáculo todo especial e, no entanto, a maioria da platéia continua dormindo”. Os antigos já me contaram que o Lago Pauxis, em tempos recuados, além da fartura de peixes abrigava incontáveis tracajás e tartarugas, que no verão desovavam no tijuco, para a satisfação dos moradores do seu entorno. Mas esse é um assunto que só eu e ele conversaremos um dia, sem a presença de testemunhas, porquanto existem segredos que de tão relevantes nem os filhos, netos, bisnetos ou qualquer órgão público precisam saber.
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* Advogado, é cronista. Membro da Academia Paraense de Jornalismo. Escreve regularmente neste blog.